Wein verkosten können wir alle. Aber dann auch noch etwas Sinnvolles und Unterhaltsames darüber zu schreiben, das ist eine ganz andere Sache. Genau aus diesem Grund wurde der Gert-Crum-Weinschreibpreis ins Leben gerufen: um das Schreiben über Wein auf Niederländisch zu fördern.
Text: Fela de Wit | Bild: Gert Crum – Wein-Literaturpreis
Der Preis ist nach Gert Crum benannt, einem der bekanntesten Weinautoren der Niederlande und langjährigen Dozenten im Vinologen-Studiengang der Wijnacademie. Ein passender Name also für einen Preis, bei dem es um die Kunst des Erzählens über Wein geht.
Für die erste Ausgabe gingen nicht weniger als 46 Einsendungen ein. Daraus wählte eine Fachjury fünf Geschichten aus. Eine davon wird schließlich zum Gewinner gekürt. Doch bevor der Gewinner bekannt gegeben wird, stellen wir zunächst die fünf Nominierten vor. Der zweite ist Peter Klosse. Nachstehend findest du seinen Beitrag.
Peter Klosse
Échézeaux 2015
Die Abendluft über Wageningen war klar. Elise stellte ihr Fahrrad unter das Vordach. Durch die Fenster der Hintertür schien warmes Licht; aus dem Haus erklang Chopin. Sie lächelte. Maarten.
Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss. Im Haus roch es nach Butter und Pilzen – ein warmer Duft, der einen hungrig macht. Sie stellte ihre Tasche im Flur ab und hörte den schneidenden Rhythmus des Messers.
Er stand mit dem Rücken zu ihr: eine Leinen-Schürze, glatte Petersilie auf dem Schneidebrett. Auf der Arbeitsplatte lagen Kastanienpilze, daneben ein angebrochener Glas Porcini. In der Pfanne brutzelten fein gehackte Schalotten und Knoblauch in Butter.
Maarten drehte sich um und gab ihr einen Kuss.
Elise wischte ihm ein Stückchen Petersilie von der Wange. “Warst du schon früh fertig?”
“Drei Besprechungen, eine Sitzung und ein paar Telefonate. Vierzehn abrechnungsfähige Stunden. Und bei dir?” “Frustrierend. Unser Marketingleiter hat eine Auswahl an Pinot Noirs aus Neuseeland mitgebracht. Er hielt sie für interessante Ergänzungen unseres Sortiments.”
“Und du warst nicht dieser Meinung?”
“Nicht wirklich. Reife Früchte, konzentriert, alkoholreich. Gut gemacht, aber nicht raffiniert.” Maarten zuckte mit den Schultern. “Das wird wohl ein kurzes Gespräch.”
Elise seufzte. “Du kennst ihn nicht. Für ihn sind Weine wie eine Zeile in einer Excel-Tabelle. Er redet von der Generation Z, von Margen, vom Quartalsumsatz und von Weingütern, die für Werbekampagnen bezahlen.”
Maarten musste lachen. “Davon hat man in Burgund noch nie etwas gehört.”
“Das habe ich ihm auch zu erklären versucht. Und dann habe ich ein paar davon geöffnet, um ihn zu überzeugen.”
“Lass mich raten: Er fand sie vor allem sauer.” “Genau. Viel weniger als seine eigenen.” “Unglaublich. Habt ihr euch geeinigt?”
“Wir haben zwei ausgewählt. Der Markt soll entscheiden, meinte er.”
Sie roch die brutzelnde Butter. “Aber weißt du, schon seit heute Nachmittag sehne ich mich nach etwas Schönem.” Maarten gab die Champignons in die Pfanne; die Flüssigkeit zischte. “Woran denkst du?”
“Etwas Großartiges aus der Côte de Nuits, das gut zu Trüffeln passt, aus deiner heiligen Ecke.” “Na los. Die Dame traut sich ja was! Komm schon.”
Im Keller herrschte eisige Stille. Die Lampe war eine matte Kugel; auf den Latten standen Worte in Kreide. Elise strich über einen Flaschenhals; legte ihre Hand auf ein Regal.
Maarten leuchtete mit seinem Handy die Reihen entlang.
“Wir befinden uns hier im Vosne-Land. Gewöhnliche Villages 2018 … herrlich, aber zu leicht. Les Brûlées 2014 … kräftig, zu streng für die Ravioli. Les Suchots 2012 … verlockend, aber der Trüffel überdeckt den Geschmack.”
Sein Blick blieb einen Moment lang auf einem Etikett haften, das selbst im Halbdunkel Autorität ausstrahlte. “Richebourg”, murmelte er. “Von allem reichlich. Walderdbeeren, Kraft, alles auf zehn.” Elise spürte, wie ihre eigene Vorfreude stieg. “Und?”
Maarten ließ den Lichtstrahl ein Stück weiter gleiten. “Échézeaux.” Elise stellte sich neben ihn. “Kannst du dich zwischen diesen beiden nicht entscheiden?”
“Die Weinberge liegen nebeneinander, sprechen aber eine andere Sprache. Richebourg ist pures …“
Verführung. Und Échézeaux … etwas kräftiger, erdiger. Das passt gut zu dem, was ich gerade auf dem Herd habe.” Elise betrachtete die Flasche bewundernd. “2015, nicht zu jung?”
“Genau richtig. Jung genug, um die Spannung aufrechtzuerhalten, und reif genug für die Komplexität.”
Ehrfürchtig hoben sie die Flasche an die Lippen. Der lange, kaum verfärbte Korken glitt mit einem leisen Seufzer aus der Flasche, als würde der Wein akzeptieren, dass er sich nun offenbaren würde. Elise schenkte sich einen kleinen Schluck ein.
Sie betrachtete den Rand: ein zarter Ziegelrot-Saum, dahinter leuchtendes Granatrot. Die Nase war
Zunächst kühl und zurückhaltend, dann entfaltete sich das Aroma: Walderdbeere, Kirschkern, getrocknete Rose, Erde nach dem Regen, schwarzer Tee. Und hinter all dem: ein Hauch von Trüffel.
“Das ist genau das Parfüm, das sich nur Burgund leisten kann”, flüsterte sie. “Eine Karaffe?”, fragte Maarten.
“Auf jeden Fall. Ein bisschen frische Luft wird ihr gut tun.”
Sie beobachtete, wie der Wein sich wie ein Schleier vielversprechend nach unten zog.
Der Teig kam aus dem Kühlschrank; die Nudelmaschine gab ein leises Piepsen von sich. Elise füllte ihn mit Champignons, Parmesan, einer Prise Muskatnuss und einer Messerspitze Zitronenschale – für jene Frische, die man zwar nicht bewusst wahrnimmt, aber vermisst, wenn sie fehlt.
Maarten hielt die Soße pur: Pilze, Butter, Pfeffer und Salz; vor allem keine Sahne, kein fettiger Schleier, der den Wein saurer erscheinen lassen würde. Er ließ die Ravioli in sanft kochendem Wasser garen, gab sie in die Pfanne und schüttelte das Ganze mit der lässigen Geste eines Menschen, der wusste, was er tat.
Er blickte feierlich, während er das Glas mit der Salsa Tartufata öffnete. “Und nun der krönende Abschluss.” Ein Löffel schwarze Trüffelsauce glitt über das Gericht. Der Duft war berauschend.
Auf dem Tisch standen zwei gefüllte Zalto-Gläser, die im Kerzenlicht funkelten. Der erste Schluck prickelte, dann füllte der Échézeaux den Mund aus und streichelte die Wangen. Die Säure zog eine klare Linie; die Tannine fühlten sich wie feines Schleifpapier auf der Mitte der Zunge an. Das war kein samtiges Tuch, sondern ein gewebter Stoff aus Leinen und Seide.
“Man muss durch die Kraft hindurch schmecken”, meinte Elise.
Der zweite Schluck war bereits vollmundiger; der dritte hinterließ einen Hauch von Gewürzen und Humus, genau an der Stelle, an der die Trüffel gleich landen würde.
“Mängel?”, fragte Maarten. Das war ihr Codewort für Unvollkommenheit.
“Zum Glück.” Elise drehte das Glas. “Eine raue Note im Abgang, dieser Hauch von Bitterkeit. Gerade genug Ungleichgewicht. Große Weine wehren sich gegen Glätte.”
Dann nahmen sie den ersten Bissen. Die Pasta gab nach, dünn, aber bissfest; die Füllung war wie ein warmer Wald; die Trüffel legte sich wie eine warme Decke über die kleinen Kissen. Die erdigen Noten kamen zum Vorschein, die Frucht wurde intensiver, die bittere Note runder. Für einen Moment schien der Wein nicht mehr im Glas zu sein, sondern dazwischen: zwischen Mund und Gericht, zwischen Atem und Erinnerung.
Elise blickte verträumt vor sich hin und nahm noch einen Schluck. “Deshalb passt Burgund nie in eine Tabelle”, sagte sie leise. “Es bewegt sich irgendwo zwischen Ordnung und Chaos.”
“Das klingt nach dem echten Leben”, sagte Maarten.
“Genau. Man kann sie bis auf drei Stellen hinter dem Komma analysieren, aber erst hier, am Tisch, entscheidet sie, ob sie dich hereinlässt.”
Chopin hatte mit seinem berühmten Walzer begonnen. Die Kerze brannte fast herunter. In der Karaffe wartete noch ein letztes Glas, als ob der Wein noch ein Geheimnis zu enthüllen hätte.
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