Dies ist der erste Nominierte für den Gert-Crum-Weinliteraturpreis

Wein verkosten können wir alle. Aber dann auch noch etwas Sinnvolles und Unterhaltsames darüber zu schreiben, das ist eine ganz andere Sache. Genau aus diesem Grund wurde der Gert-Crum-Weinschreibpreis ins Leben gerufen: um das Schreiben über Wein auf Niederländisch zu fördern.
Text: Fela de Wit | Bild: Gert Crum – Wein-Literaturpreis

Der Preis ist nach Gert Crum benannt, einem der bekanntesten Weinautoren der Niederlande und langjährigen Dozenten im Vinologen-Studiengang der Wijnacademie. Ein passender Name also für einen Preis, bei dem es um die Kunst des Erzählens über Wein geht.

Für die erste Ausgabe gingen nicht weniger als 46 Einsendungen ein. Daraus wählte eine Fachjury fünf Geschichten aus. Eine davon wird schließlich zum Gewinner gekürt. Doch bevor der Gewinner bekannt gegeben wird, stellen wir zunächst die fünf Nominierten vor. Der erste ist Marc Goudzwaard. Nachstehend kannst du seinen Beitrag lesen.

BURGUND
Erinnerungen an ein Terroir

Autor: Marc Goudzwaard

Ich bin älter als die Namen, die man mir gegeben hat.

Lange bevor man von Appellationen, Klassifikationen oder Prestige sprach, war ich schon hier: das Meer, das sich zurückzog, der Kalk, der zurückblieb, die Verwerfungslinien, die mich formten. Meine Hänge entstanden aus Unruhe tief in der Erde. Kalk wurde zum Gedächtnis. Der Boden wurde zum Archiv.

Als der Mensch erschien, verstand er mich nicht sofort. Er pflügte, pflanzte und erntete, hörte aber noch nicht zu. Das änderte sich in der Stille der Klöster. Mönche betraten meine Hänge, nicht als Eroberer, sondern als Beobachter. Sie stellten fest, dass Wein von der einen Parzelle anders sprach als Wein von der anderen. Dass selbst der geringste Unterschied in der Lage, in der Kalktiefe, im Windschutz einen anderen Klang hervorbrachte.

Sie gaben mir Namen. Nicht, um mich zu besitzen, sondern um mich in Erinnerung zu behalten. So entstanden meine „Climats“, kleine Fragmente der Erde, abgegrenzt durch Aufmerksamkeit. Ich lernte, dass dieser Unterschied kein Zufall war, sondern Bedeutung trug. Dass Identität nicht nur in der Rebsorte liegt, sondern auch im Ort. Pinot Noir wurde meine Stimme, Chardonnay mein Atem, doch sie bleiben lediglich Träger meiner Erinnerung.

Es kamen Herzöge, die meine Weine anderen vorzogen. Sie verboten, was sie für minderwertig hielten, und schützten, was sie ihres Namens würdig fanden. Macht und Geschmack verflochten sich. Mein Name verbreitete sich an Höfen und in Städten. Doch schon damals lag meine Stärke in der Nuance. Wer mich auf Prestige reduzierte, hörte nur das Echo meines Potenzials.

Jahrhunderte vergingen. Weinberge wurden aufgeteilt, neu aufgeteilt, in schmale Landstreifen zersplittert. Was einst ein Ganzes zu sein schien, wurde zu einem Mosaik. Erben zogen Grenzen, die für das Auge kaum sichtbar waren, für den Verkoster jedoch unverkennbar. Meine Identität wurde durch die Zersplitterung nicht geschwächt, sie wurde lediglich präziser. Jedes Stück Erde bekam eine eigene Stimme.

Als die Reblaus kam, wurde meine Erinnerung unterbrochen. Wurzeln starben ab, Hänge verstummten. Was Generationen aufgebaut hatten, schien verloren. Doch selbst die Zerstörung ließ mich nicht verschwinden. Man pflanzte neu, wählte aber sorgfältiger aus. Man begriff, dass Wiederherstellung keine Rückkehr war, sondern eine neue Interpretation dessen, was gewesen war. So lernte ich, dass ich kein Stillstand bin. Ich verändere mich, aber innerhalb meiner Grenzen. Was mich ausmacht, ändert sich nicht. Meine Hänge behalten ihre Richtung. Was sich ändert, ist die Art und Weise, wie man mich interpretiert.

Im zwanzigsten Jahrhundert versuchte man, mich in Regeln und Hierarchien festzulegen. Grand Cru, Premier Cru, Village. Versuche, meine Stimme zu ordnen, sie für diejenigen verständlich zu machen, die weiter entfernt standen. Notwendig, aber niemals vollständig. Denn was ich bin, lässt sich nicht vollständig klassifizieren. Jeder Jahrgang fügt eine Nuance hinzu. In jedem Keller werde ich neu interpretiert.

Die größten Winzer haben verstanden, dass sie mich nicht übertönen dürfen. Sie haben Zurückhaltung gelernt. Wenn man zu laut spricht, verschwindet das Flüstern des Bodens. Mein wahres Wesen lässt sich nicht erzwingen. Es offenbart sich in der Achtsamkeit.

Jetzt wird es wärmer. Meine Früchte reifen früher, meine Säuren verändern ihren Charakter. Das Selbstverständliche sucht ein neues Gleichgewicht. Manche fragen sich, ob ich noch derselbe bin. Aber auch das ist ein Kapitel in meinen Memoiren. Ich wurde vom Meer, von Bruchlinien und von Klosterhänden geformt. Ich habe Krieg und Krankheit erlebt, wurde umgepflanzt. Veränderung ist mir nicht fremd. Was zählt, ist, ob man weiterhin zuhört. Denn ich bitte nicht um Beherrschung, sondern um Verständnis.

Wer mich probiert, sieht Farbe und riecht Obst. Doch wer wirklich aufmerksam ist, schmeckt die Zeit. Man schmeckt Spuren von Jahrhunderten, gespeichert in Wurzeln, die sich ihren Weg durch Kalk bahnen. Man schmeckt einen Hang, der die Morgensonne einfängt und die Abendkühle festhält. Man schmeckt Entscheidungen: pflücken oder warten, eingreifen oder loslassen.

Ich bin kein Geschmacksprofil und keine Marke. Ich bin eine Erinnerung, die immer wieder zum Ausdruck kommt. Mal bin ich streng, mal verführerisch. Mal verschlossen, mal offen. Aber ich trage meine Herkunft stets in mir. Selbst wenn sich die Umstände ändern, mein Wert schwankt oder meine Präsenz seltener wird, bleibt das, was mich ausmacht, unverändert. Meine Stimme.

In einer Welt, die Einheitlichkeit belohnt, setze ich mich für Nuancen ein. Ich existiere dank kleiner Abweichungen, einer Neigung von wenigen Grad, einer dünnen Mergelschicht, einer Spur von Eisen im Kalk. Was anderswo nur als Detail erscheint, macht meine Identität aus.

Vielleicht ist das meine wahre Erinnerung: Identität liegt nicht in großen Gesten, sondern in der Anhäufung kleiner, fast unsichtbarer Entscheidungen. Ein Ort gewinnt an Bedeutung, wenn man ihn wirklich sieht. Wein ist mehr als das, was im Glas erscheint.

Wer mich verstehen will, fragt nicht, wie der Wein hier schmeckt, sondern was dieser Ort in Erinnerung behalten hat.

Solange man bereit ist, zuzuhören, werde ich weiterreden.

Möchten Sie alle Nominierten kennenlernen? Die Shortlist steht mittlerweile fest und ist zu finden unter GertCrumwijnschrijfprijs.nl. Du kannst auch deine Stimme abgeben.

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